Konamito presenta uno de los reportajes más completos, dividido no en una ni en dos, sino en tres partes en las que hace un completo análisis del sarao, los expositores, ponentes y demás. Aquí la primera parte, aquí la segunda, y de postre la tercera.

Completito también el reportaje presentado por Ignacio Prini en su web, Program Bytes 48K. Un clásico de la escena retro que se presenta con videos, fotakas y más enlaces a webs de los participantes.

Muy bueno igualmente el texto de La fortaleza de LeChuck, que incluye además una entrada accesoria sobre la que posiblemente fue la mejor conferencia de todas las ofrecidas este año, que giraba en torno al legendario programa de radio Game 40 y con la que todo el mundo se lo pasó pipa, merced al cachondeo reinante.

En el momento de escribir esto, El blog de Manu aún no ha publicado su post sobre la cita, pero sí tiene álbum de fotos en Flickr.

Y en la misma onda de los tres primeros, Imsai8080 desmenuza el evento con todo detalle en Pixfans.

También la radio se ha hecho eco del asunto a través de Fase Bonus y su conocido podcast. Aquí podéis escuchar sus opiniones y las de sus invitados a partir del minuto 45 de programa más o menos.

En lo referente a videos, basta con escribir “retromadrid 2012” en el Youtubarro para dar con todo o casi todo lo publicado sobre la feria en Internet, pero si tuviese que escoger sin duda me quedaría con este completo resumen obra de Slobulus, popular en la Red gracias a su programa Zona jugona. El susodicho video no está mal y permite hacerse una idea bastante aproximada de lo que fue estar en todo el meollo. Muy emocionante, con entrevistas en directo a personajes de postín dentro del mundillo retro y con un presentador “que está buenorro” según me ha comentado alguna por ahí, pero al que le sobra buena parte de la media hora final.

http://www.youtube.com/watch?v=aB9ATxvh7So

En fin, no puede negarse que RetroMadrid disfruta de una cobertura mediática acorde con su importancia. Incluso Televisión Española le ha dedicado un hueco no solo en su programa sobre informática y videojuegos Zoom.net, sino en el mismísimo Telediario, en horario de máxima audiencia. Con un par.

Por último, os recuerdo que El Spectrum Hoy también publicó sus propias disertaciones en torno al concierto inaugural (aquí con videos) y el tinglado en cuestión.

Hala, ya tenéis entretenimiento para rato.

Tras su profunda remodelación, el Azor luce indudablemente más moenno. Solo falta el cachalote de cinco mil kilos colgado en la pared.

En un tomo más serio, hay que reconocer que el Matadero mola por diversos motivos, para empezar por las excelentes instalaciones que ofrece para la celebración de todo tipo de saraos y por su privilegiada situación en el centro de Madrid, bien nutrida de transportes públicos y cercana a la estación de trenes de Atocha. Pese a carecer de haspiraziones hinteleztualeh, RetroMadrid no desmereció para nada en aquel lugar, que le reservó para la ocasión la Nave 16, un enorme espacio dividido en dos mitades diáfanas. Una se adaptó como sala para el concierto inaugural y las conferencias, mientras que la otra se dedicó al evento en sí, con bastante sitio para los expositores y para que los asistentes pudiesen moverse a sus anchas. Estos últimos acabaron siendo más de 5.000, acudiendo en su mayoría durante la jornada del sábado, que concentraba la mayor parte de las actividades previstas. Un récord que tuvo su contrapartida en algunas quejas ante la sobrecarga de la cafetería en las horas de sobremesa, acrecentada por la coincidencia con una concentración ciclista. Visto lo visto, la opción más sensata si uno deseaba hacer una pausa metiéndose algo pa´l cuerpo era patear los alrededores del Matadero en busca de un bar, tarea no muy enojosa porque en esa zona los hay a patadas.

Dejando a un lado ese pequeño “pero” y el concierto de inauguración que ya comenté en este otro artículo, la feria colmó en buena medida las ilusiones depositadas en ella. Mi impresión personal fue bastante positiva. No faltaron las primicias ni los stands espectaculares, quizás con el de la asociación Asupiva como el mejor de todos gracias a su nutrida y sorprendente colección de ordenadores y videoconsolas clásicas. Nuestro querido Spectrum no le fue a la zaga gracias a su treinta cumpleaños, merced al cual la organización le otorgó un lugar de privilegio a la entrada del recinto con una serie de vitrinas que exponían todos los modelos del ordenador y diverso material relacionado. Sin embargo periféricos, revistas y libros editados en la época gloriosa del Spectrum quedaban eclipsados ante los bocetos de diseño de La abadía del crimen, amablemente cedidos por Juan Delcán. No dejaba de resultar curioso verlos ahí, rodeados de tanto Spectrum, cuando es sabido que el juego se diseñó inicialmente para el Amstrad CPC. También se echó de menos un espacio dedicado al treinta cumpleaños del Commodore 64 equivalente al del Spectrum. Habría estado bien ponerlos uno frente a otro, rememorando de alguna forma la dura pugna que ambos mantuvieron durante su época de gloria. Los stands dedicados a la máquina de Jack Tramiel, pese al empeño, no lograron que tan singular efeméride destacase como merecía. Otro de los stands destacados y que más público atrajo, el de la AUMAP, que sufrió tal vez la mayor paradoja del certamen: la falta de espacio para repetir el montaje de la edición 2010 en el que recrearon, con un éxito notable, el típico salón de juegos de los ochenta con sus máquinas de marcianitos y sus pinballs. En 2012 sólo disponían de una fila de mesas, grande pero insuficiente para llegar tan lejos, y el público tuvo que conformarse con versiones miniaturizadas de diversas coin ops, aunque no por eso dejaron de sorprender con algunos llamativos cachivaches.

Este minipinball electrónico causó furor.

En cuanto al resto, poco más habría que decir. No faltaron a la cita “los de siempre”, habituales como el Grupo de Usuarios Amstrad, Retroworks o Matranet, que se encargaron de amenizar el tinglado como sólo ellos saben. Los amantes de las camisetas, llaveros y otros suvenires relacionados con la informática clásica dispusieron de argumentos sobrados para dejarse un pastizal. De las charlas y conferencias no puedo hablar porque el sábado opté por pasar todo mi tiempo recorriendo expositores  y el domingo, con todo ya más que visto, preferí quedarme en casa asumiendo que la gente iría colgándolas paulatinamente en el Youtubarro y podría verlas más tranquilamente. Como así ha sido, vaya.

Pequeña muestra de lo que Asuspiva enseñó en su espléndido stand.

En resumen, aunque es obvio que siempre hay cosas mejorables (darle algo más de espacio a la AUMAP por ejemplo), se trata sólo de pequeños detalles que ayudarán a pulir el conjunto de cara al año que viene y darle aún más lustre. Aquello estuvo de randomize madre oigan, y lució como nunca en toda su historia no ya por el marco y el alcance mediático que éste le proporcionó, sino por lo que significó tras una ausencia forzosa que cortó una racha de quince años seguidos de RetroMadrid y que puso al certamen contra las cuerdas. Nuestro retroevento favorito ha vuelto con las pilas cargadas a tope, y esperamos que por mucho tiempo.

Y si quieres ver fotos, aquí las tienes. En cantidad.

http://www.youtube.com/watch?v=IeS7jAP9cqU

Super Mario Bros.

http://www.youtube.com/watch?v=NeKt2GyVZLs

Titanic.

http://www.youtube.com/watch?v=KFn96D10u7Q

The legend of Zelda.

http://www.youtube.com/watch?v=A4mA_3qWRVM

Tetris.

En fin, veremos qué nos depara la jornada. En lo referente al concierto la verdad es que ha estado bien. En mi opinión no ha sido tan divertido como Bits & Baudios, pero sí más emotivo. Los chicos de Camerata Musicalis, habitualmente dedicados a interpretar música clásica “de toda la vida”, se estrenaban en el terreno de los videojuegos con diversas versiones para orquesta de melodías procedentes de Super Mario Bros, Zelda, Tetris e incluso el Titanic de Topo Soft, acompañadas de proyecciones “ad hoc” en pantalla gigante y de una buena presentación a cargo del inefable Gominolas, omnipresente en estos saraos. Un bonito montaje para un repertorio que se benefició del buen hacer de los chavales y su director Miguel Prida, además de por la buena acústica de la Nave 16 del Matadero. Todo ello para dejar una grata impresión entre los numerosos asistentes, que así a ojímetro debían ser unos doscientos. Fuesen más o menos, lo único cierto es que el recinto se llenó y mucha gente tuvo que presenciar el concierto de pie o contentarse con tomar asiento en el suelo, como fue mi caso.

Al lado de eso, la actuación posterior de 4Dboy, también presentada por Gominolas, quedó un poco deslucida. Al muchacho, capaz de montar una auténtica rave con una simple Nintendo Gameboy, la hora no le ayudó demasiado: mucha gente, cansada ya después del concierto anterior y seguramente pensando en el día siguiente, decidió abandonar el recinto y marcharse a casa, lo que derivó en un ambiente un poco frío al que contribuyó la falta de una iluminación adecuada a la música. Hubiera sido más apropiado para él ir de aperitivo en lugar de postre, pero al menos el chaval, nacido el mismo año y día que un chisme por el que profesa devoción religiosa, se volcó para ofrecerle a su público el mejor rato posible.

Minutos antes de comenzar el “festi”, Gominolas observa impasible el lío organizado a su alrededor.

Y poco más. En lo que a mí respecta espero publicar una crónica más completa de la Retro y subir una cantidad abrumadora de fotos. Os iré contando, no lo dudéis.

Ahora que estamos ante el final de la cuenta atrás para el comienzo de este evento ineludible, no está de más repasar todo aquel material para, entre otras cosas, comprobar el vertiginoso progreso experimentado por un certamen cuyo origen hunde sus raíces nada menos que en 1995 y que hasta hace tres años se celebraba en un minúsculo centro cultural a las afueras de Madrid. Dentro de un par de días abrirá sus puertas al público en el enorme Matadero de Legazpi y ya veremos qué tal, pero a bote pronto la cosa tiene muy pero que muy buena pinta.

http://www.youtube.com/watch?v=HyUUTD5Fn28

Los primeros ordenadores comercializados por Sinclair Research (ZX-80 y ZX-81) podían comprarse ya montados de fábrica o bien en la forma de un kit de piezas para montar en casa. La extrema simplicidad de ambas máquinas posibilitó este método de venta, que puede resultar chocante a primera vista para la mayoría de usuarios actuales de un ordenador personal, pero en realidad no se aleja demasiado de actividades tan habituales hoy día como el modding y la actualización de componentes que muchos llevan a cabo para alargar la vida de sus máquinas. Eso sin contar a quienes las compran escogiendo los componentes uno por uno, a su gusto, ensamblándolas con sus propias manos. Se trata de actividades ajenas a las posibilidades de un usuario medio, es cierto, pero no alejadas de aquellos estrambóticos kits de los primeros 80, que tampoco eran muy fáciles de montar.

“Joder macho, no hay forma de montar ese trasto para que funcione como es debido, pero al menos he conseguido sacarle alguna utilidad…”

Reconozco que es la primera vez que veo uno de estos kits, sorprendentemente “virgen” para la ocasión (parece que nunca se hayan abierto las bolsas). La venta de ordenadores por piezas facilitó a Sinclair colocarlos entre un público más numeroso, pues su adquisición resultaba sensiblemente más barata, y a la vez muchos aficionados a la electrónica tuvieron la posibilidad de foguearse soldador en mano. La llegada del Spectrum, más serio y complejo que sus antecesores, finiquitó para siempre estos métodos. Tampoco es menos cierto que los tiempos estaban cambiando: los ordenadores conquistaban los hogares poco a poco, y también poco a poco dejaban de ser objetos de laboratorio para convertirse en objetos de uso cotidiano al alcance de cualquiera.

Nacido oficialmente el 23 de abril de 1982, el ZX Spectrum supuso la culminación de un proyecto iniciado por Clive Sinclair dos años antes con el ZX-80 y continuado poco después con el ZX-81, con los cuales el inventor y empresario perseguía hacer un buen negocio a base de “poner un ordenador en cada hogar británico”, pugnando con una amplia suerte de competidores entre los que destacaban el Commodore 64, nacido también en 1982, el posterior Amstrad CPC 464 y sobre todo el BBC Micro fabricado por Acorn Computers, propiedad del antiguo socio y ahora encarnizado rival de Clive Chris Curry. Sinclair nunca habría podido hacerles frente… hasta que llegó el Spectrum, con el que logró un éxito tan meritorio como sorprendente.

Así homenajeó Google UK a nuestro querido Speccy en el día de su trigésimo cumple.

Porque no puede negarse que el Spectrum era poco más que un juguete comparado con cualquiera de las máquinas antes citadas, que heredaba de sus antecesores buena parte de sus características básicas… y también no pocos de sus defectos. En el éxito del Spectrum tuvo mucho que ver una conjunción de factores difícilmente repetible en cuanto a oportunidad, buen ojo comercial y suerte: de haber nacido sólo un año después, con el C-64 ya asentado en el mercado y el CPC y el MSX en ciernes, es casi seguro que ahora mismo no estaríamos hablando de un fenómeno social que llegó a vender diez millones de unidades, expandiéndose más allá de sus dominios naturales (Inglaterra) y abriendo el fascinante mundo de la informática a las clases medias europeas que hasta entonces, en su mayor parte, no habían visto un ordenador ni en las películas. Aunque no llegó ni de lejos a las cifras de venta alcanzadas por máquinas como el mencionado C-64, su alcance global acabó siendo mayor gracias al éxito cosechado en rincones del planeta como Sudamérica, donde sus competidores tenían una presencia testimonial o directamente ni se vendían a causa de su alto precio. Eso sin mencionar el impacto del aparato en la mismísima Unión Soviética y sus satélites del Pacto de Varsovia, merced a la pléyade de clones perpetrados (que no fabricados) allí con dispar fortuna. En España, el pequeño chisme con teclas de goma llegó a tener un parque estimado en 200.000 unidades durante su mejor época, y aún seguía siendo el ordenador de muchas casas recién iniciada la década de los noventa, cuando toda Europa ya pensaba en 16 o incluso 32 bits con el PC o el Amiga.

Habitualmente suelo comparar al Spectrum con el Seat 600, ya que del mismo modo que el legendario “Ombligo” motorizó la depauperada España de los primeros años sesenta, el Gomas tuvo una importancia similar informatizando la Europa de cuatro lustros después, azotada por una crisis económica inacabable y por los sobresaltos de la recalentada Guerra Fría. En esa atmósfera tan deprimente, el diminuto Spectrum fue un contrapunto de alegría y entretenimiento para muchos de sus propietarios, que gracias a él se evadían durante unas horas de la afligida realidad e incluso encontraban una vía para reconducir sus vidas y hacerlas más plenas e interesantes. Es el caso harto conocido de Don Priestley, que abandonó su insatisfactorio empleo para dedicarse a programar videojuegos. A divertirse y a hacer partícipe a la gente de ello, en suma. Lo único que le ha faltado al Speccy durante estos tres decenios es una mayor presencia en los medios de comunicación masivos. Ni siquiera a principios de este siglo, en pleno revival de los ochenta y en medio de la sobredosis de nostalgia gratuita que conllevó, el micro del Tío Clive obtuvo el reconocimiento que merecía entre el gran público; entre quienes abundan los que creen que la informática y los videojuegos se introdujeron en los hogares europeos gracias al PC y las consolas Nintendo. Es como lo de quienes todavía creen que la Tierra es plana y el Sol gira a su alrededor, gente que existe aunque pueda parecer increíble. Yo sólo espero que el legado de aquella máquina tan espartana como maravillosa permanezca vivo durante los próximos treinta años, al menos un poquito.

Pues eso, que feliz cumpleaños.

Con el gran JMV en una cafetería madrileña, el sábado 21 de abril de 2012.

Y ya que nos encontrábamos por ahí para compartir un rato de charla, qué mejor que aprovechar la oportunidad para fotografiar un puñado de joyitas pertenecientes a su colección particular:

Paul McKenna, el prestidigitador, que no imitador.

Bueno, así así.

Tras arduas negociaciones y el preceptivo soborno (no en vano estamos en España), consistente en un bocata de chóped, el blogroll Curetro nos ha aceptado en su seno. Un paso más hacia la dominación mundial como el que ya dimos hace un par de años entrando en el redil de Retroinvaders.

De esta en un tiempecito dejo el curro y a vivir de las rentas como un señor.

Tony Montana, un ejemplo a seguir en nuestro camino a la cima.

Ranarama es uno de los puntales del software para Spectrum y la obra maestra de Steve Turner. Por lo menos a mi entender, pues resulta curioso comprobar cómo en general tienden a valorarse más otras creaciones de Turner manifiestamente inferiores como Avalon o Quazatron. Comparando, Ranarama está mucho más pulido en la parte técnica y su aspecto visual, colorista y lleno de pequeños detalles, resulta muy atractivo. Pero lo más importante es que su jugabilidad se ha conservado intacta y desde luego no tiene nada que ver con el resto de los juegos de Turner, extremadamente difíciles incluso para los usuarios más avezados con un joystick en la mano.

Por añadidura, éste es uno de los pocos videojuegos en los que la versión para Spectrum supera a las de máquinas más potentes, o al menos aprovecha mejor los recursos disponibles en el sistema. Es una auténtica delicia contemplarlo en movimiento y cada nueva partida se disfruta más que la anterior. Su único defecto es el de no disponer de una opción para salvar la partida en curso y retomarla más adelante, lo que en su día, y en la práctica, imposibilitaba acabar el juego incluso trucándolo. Hoy ese defecto está superado gracias a los emuladores, pero lo cierto es que nunca le di una importancia excesiva: la idea no era poder acabarlo, sino disfrutarlo. Y eso, en el caso que nos ocupa, resulta sumamente sencillo.

Leer ¡Ra, ra, ranas!

Leer El Bryan Ferry del bit.

Página web de Ranaremake, restling español de Ranarama.

Entrevista a Steve Turner en El Mundo del Spectrum.

Firmar penas de muerte a la hora del café no está reñido con ser un entrañable abuelito amante de la vida familiar.

Como ya sabrán casi todos los que estén leyendo esto, Jack Tramiel, fundador de Commodore Business Machines y “padre” del Commodore 64, falleció el pasado ocho de abril a los ochenta y tres años. En el momento de escribir estas líneas la causa de la muerte se desconoce, pero eso es lo de menos. Lo importante es que se va uno de los pioneros que ayudaron a convertir un objeto de laboratorio en un electrodoméstico más, poniéndolo al alcance de cualquier hogar medio hasta hacerlo imprescindible hoy. Quizás Tramiel haya dejado este mundo en el momento oportuno, tras una vida suficientemente larga y fructífera, con su legado bien vivo el mismo año en que su criatura más famosa cumple tres décadas. Además el Commodore 64 sigue siendo, a día de hoy, el ordenador personal más vendido de todos los tiempos. Ahora pocos reprobarán a este hombre el tosco carácter y los métodos trapaceros que le caracterizaron y le granjearon multitud de enemigos entre buena parte de quienes le trataron (o más bien tuvieron que aguantarle). Hace unos días, la web Bytemaniacos ofrecía la posibilidad de leer un libro que ilustra bien a las claras una realidad que la muerte, con sus velos, sin duda ayudará a tapar.

Con todo, lo cortés no quita lo valiente y a tito Jack hay que reconocerle sus méritos, que van más allá de la comercialización de un ordenador clásico. Aquel taxista polaco (su verdadero nombre era Jacek Trzmiel) superviviente del Holocausto, era hasta el pasado ocho de abril de 2012 uno de los últimos representantes de la casta de emprendedores que, como Robert Maxwell o el mismo Sir Clive, ayudaron a poner el mundo en marcha tras la apocalíptica Segunda Guerra Mundial. Empresarios de raza capaces de ridiculizar sin esfuerzo alguno a la caterva de ineptos y miserables con dos MBA en Harvard que nos han llevado a la actual crisis financiera. Tramiel podía ser el mayor hijo de puta sobre la faz de la Tierra, pero al menos deja una herencia más apreciable que la de otros personajes en teoría más simpáticos que él.

Héroe o villano, that´s the question.

“Todo un mito de la dificultad, cuando en realidad basta con memorizar las rutinas, puesto que no es un juego excesivamente largo. Hay muchos juegos de la época más difíciles, pero siempre se ha tenido a este como uno de los pilares, en parte debido al famoso concurso que organizó Dinamic para ver quién era el primero en pasárselo. Lejos de toda realidad, Abu Simbel Profanation ni es tan difícil, ni mucho menos imposible”.

http://www.youtube.com/watch?v=74HLnyQzuEc

Chupado no, lo siguiente.

Profanation es uno de esos juegos destinados a marcar una época y a crear escuela, para bien o para mal. Desde el mismo momento de salir a la calle en 1985 y hasta el día de hoy, las opiniones sobre él se han dividido entre quienes lo consideran un referente de los videojuegos en los ochenta y quienes lo tachan de ser poco menos que una puñetera mierda, cuando no de estar rematadamente mal hecho. De lo que no cabe duda es de que en Dinamic supieron utilizar publicitariamente su característica más señalada para popularizarlo y atizar las ventas.

Y ya que estamos, me gustaría saber cuáles son esos juegos más difíciles a los que se refiere Mr. Maskaman, el responsable de la machada. Porque todavía recuerdo un concurso de Nebulus organizado por esta vuestra web en 2003: hasta última hora estuvimos pensando en suspenderlo porque creíamos que nos habíamos pasao tres pueblos eligiendo este programa, dada su tremenda dificultad. Al día siguiente de hacer pública la convocatoria, alguien nos envió un correo adjuntando una partida terminada hasta el final. Y sin perder prácticamente una vida…

Accede al rincón de Mr. Maskaman en el Youtubarro.

Aunque no fue el primero cuyo éxito provocó la aparición de multitud de clones, para cuando el invento que nos ocupa aterrizó en las tiendas los videojuegos, sin ser aún lo de hoy, ya tenían una presencia mayor entre el público que en 1983 u 85 por ejemplo, contribuyendo a magnificar el impacto de Arkanoid. En España dicho impacto fue todavía mayor si cabe, al coincidir el lanzamiento con la famosa reducción de precios efectuada por ERBE Software. La magnífica recepción del juego hizo que alguna tienda conocida por mí llegase a agotar existencias, algo que hasta entonces no había visto en la vida. Semejante triunfo acabó eclipsando a la máquina recreativa en que se basaba, que de por sí muchos no conocían. Ello constituyó uno de los primeros ejemplos de una premonición que, con los años, se haría realidad: ordenadores y videoconsolas, por incremento de potencia e incremento de presencia en los hogares, acabarían con los salones recreativos de toda la vida. Resulta curioso comprobar cómo en el retrogaming actual dos clones, Batty y Krakout, parecen haber superado en predicamento al original, pero eso no le resta méritos a un juego que hoy, veinticinco años después de aterrizar en los ordenadores personales, sigue luciendo tan imponente como al principio.

Leer Machacaladrillos en el Spectrum.

Sin comentarios.

Llegados a este punto, muchos de ustedes se estarán preguntando qué coño pinta aquí un texto semejante, y la respuesta ya se la pueden imaginar: más de lo que creen. Como en todas las guerras modernas, en esta el protagonismo recayó sobre la aviación y los británicos le deben buena parte de su victoria en las Malvinas al Harrier, que fue en aquellas islas lo que el Spitfire había sido en la Batalla de Inglaterra. El singular Harrier tuvo allí su bautismo de fuego y tanto él como sus pilotos se convirtieron en un símbolo, adquiriendo una gran popularidad en un país henchido de orgullo tras el conflicto. En estas, un avispado empresario británico decidió que aprovechar la coyuntura podía ser una buena idea para hoyar la cima del éxito.

“La idea original para hacer Harrier Attack fue de Robert. Pensaba que a causa de la Guerra de las Falklands (Malvinas), el Harrier había salido bastante en las noticias y que sería buena idea desarrollar un videojuego partiendo de eso”. En 1983 Mike Richardson era un joven de veintiséis años que empezaba a trabajar para Durell Software, fundada por un antiguo especialista en diseño asistido por computadora que respondía al nombre de Robert White. El tiempo llevaría a ambos a hacer historia en el mundo de los videojuegos, pero en ese momento Durell no era más que otra de las innumerables mini empresas que buscaban sacar tajada en un territorio sin explorar. Durell había iniciado su carrera con un puñado de títulos para el Oric 1, pero su dueño enseguida cayó en la cuenta de que había otra máquina con mayores posibilidades de negocio: el Spectrum. Siguiendo las directrices iniciales de su jefe, y basándose en la versión inicial para Oric firmada por Ron Jeffs, Richardson diseñó y programó Harrier Attack en apenas dos semanas y media, y algo bueno debieron ver en el resultado final cuando decidieron gastarse un dineral en publicidad. No fue una inversión vana: el juego vendió 150.000 copias, a las que hay que añadir las 100.000 que se vendieron de la posterior conversión al Amstrad CPC. Al cabo de treinta años desde su publicación sigue siendo uno de los videojuegos europeos más vendidos de todos los tiempos, y hay que tener en cuenta que en 1983 no todo el mundo tenía un ordenador en su casa. En tales circunstancias, endosar 250.000 copias de un juego constituye un mérito extraordinario, que no un indicativo sobre la calidad del producto.

Porque dejando a un lado su evidente procedencia como clon de Scramble, Harrier Attack sigue las directrices habituales de los primeros juegos para Spectrum, casi todos sencillos arcades destinados al modelo de 16 Kb y por tanto muy alejados de la sofisticación y complejidad alcanzada por los juegos para el modelo de 48, pero que tal vez por ello han aguantado mejor el paso del tiempo y resultan perfectos para los tiempos que corren. Es el caso del invento que nos ocupa: cogerle el truco es cuestión de segundos, una partida se resuelve en menos de cinco minutos y eso le hace ideal para, por ejemplo, relajarse con un emulador para netbook, tablet o teléfono móvil mientras nos encaminamos al curro. Se trata de un juego tremendamente sencillo, sí, pero no por ello carente de momentos espectaculares como el ataque a la ciudad enemiga, donde pese al limitado número de bombas con el que contamos es posible desencadenar una verdadera orgía de destrucción. En 1983, con el fin del conflicto de las Malvinas tan próximo y si los videojuegos hubiesen sido tan populares como hoy, quizás la publicación de Harrier Attack habría escocido a algunos. No creo que ésa fuese la intención de sus autores: aquellos tiempos eran otros y nadie vio aquí una alegoría a los ataques contra el Port Stanley “ocupado” durante la guerra. Y si lo vio, tampoco importó demasiado. Quien más o quien menos se limitó a disfrutar como un enano bombardeando objetivos enemigos. De eso se trataba  y de eso se trata, a fin de cuentas.

http://www.youtube.com/watch?v=fKzohrRHpsM

Ante la vorágine de grandes lanzamientos producidos durante 1987, Nonamed quedó como una cosita simpática y agradable con la que pasar el rato. Los años lo han tratado bien y le han otorgado cierta pátina de clásico. No es una maravilla, pero resulta entrañable y más divertido que algunas pretendidas obras maestras del software español.

http://www.youtube.com/watch?v=LU-Vrfdu9vs

El interés del programa que podéis escuchar aquí reside en la entrevista efectuada por los chavales de Fase Bonus a Ignacio Abril, el programador del juego. Un largo y profundo interrogatorio al que luego sería también programador de Navy Moves, en el que se desgranan muchas anécdotas y detalles de interés sobre el génesis de Nonamed y sobre cómo era la vida de un creador de videojuegos en la España de los ochenta. No se lo pierdan.

Aunque el nombre de Ultimate Play The Game estará indisolublemente unido al Spectrum por siempre jamás, la marca fundada por los hermanos Chris y Tim Stamper en 1982 también le reservó un huequecito al chisme de Jack Tramiel, sobrando decir que también allí hizo historia. La peculiar idiosincrasia de la compañía, caracterizada entre otras cosas por el secretismo y el halo misterioso con el que impregnaba sus creaciones, nos hizo creer a todos que los juegos para el C-64 estaban hechos por los mismos tipos que hacían los destinados al Speccy, y nada más lejos de la realidad. Ultimate, plenamente volcada con el micro del Tío Clive, tardó en volver su mirada hacia otros sistemas y cuando por fin lo hizo fue de la mano de dos freelancers ajenos a la casa, también hermanos como los Stamper, los cuales fueron igualmente capaces de crear un puñado de señores juegos. Su historia y la de cómo se logró descubrir su identidad luego de casi treinta años (sus programas, como todos los de Ultimate, no estaban acreditados) es digna de un guión cinematográfico.

Paradójicamente, la carrera de David y Robert Thomas comenzó en las filas del enemigo cuando su padre les compró un ZX-80. Pronto se dieron cuenta, con razón, de que el ZX-80 era una mierda de ordenador y no tardaron ni cero coma en devolverlo a la tienda para cambiarlo por un Acorn Atom, que con el tiempo daría paso a un Atari 400 y por fin al Commodore 64, todos ellos basados en la misma CPU comercializada por MOS Technology. Para entonces Dave ya tenía un bagaje interesante como programador, y para su siguiente trabajo decidió echar mano de la habilidad de su hermano como dibujante para diseñar juntos un videojuego, inspirándose en una vieja película de 1962 titulada Jack the Giant Killer y en las novelas de Lovecraft que ambos devoraban ávidamente. Cuando The Staff of Karnath estuvo casi listo, los dos hermanos empezaron a pensar en su distribución y debieron decirse que “a cojones no nos gana nadie”, contactando directamente con los dueños de Ultimate Play The Game para ofrecérselo. Al día siguiente, un flamante Porsche 911 aparcaba frente a su casa con dos personas a bordo. Eran Tim Stamper y su novia Carole. Horas después Dave y Bob le habían vendido The Staff of Karnath a la mejor productora de videojuegos de Europa y habían firmado con ella un contrato para tres continuaciones, para cuyo desarrollo tendrían una libertad prácticamente absoluta y sin intromisiones de ninguna clase. El programa llegó a la calle al final de 1984 y vendió una primera tanda de 40.000 copias, una minucia en comparación con las 350.000 vendidas por Sabre Wulf en el Spectrum, pero con todo una cifra bastante importante. Entombed, Blackwyche y el postrero Dragon Skulle acabaron forjando una saga legendaria, todo un must have para cualquier usuario de Commodore 64 que se precie, que además posee el aliciente de su exclusividad porque ningún juego publicado por Ultimate para esta máquina fue portado a otros sistemas, ni siquiera cuando los Stamper vendieron la compañía en 1986 y abrieron la puerta a las conversiones de sus viejos éxitos de Spectrum. Muchos años después, un cúmulo de casualidades y una rocambolesca investigación permitieron dar los con los autores de aquellos juegos.

Posando con una joya.

En las últimas semanas he estado jugando ocasionalmente con estas auténticas maravillas, y aunque suele considerarse a Entombed como la más brillante de todas, mi favorita fue y sigue siendo The Staff of Karnath. Por ser el primero, por su siniestra ambientación medieval, por la posibilidad de usar un montón de hechizos para petar bichos a mansalva, y porque además tuve la suerte de disfrutarla a los pocos días de que saliera gracias a que un amigo se la compró. Sin embargo, los hermanos Thomas prefieren la última de las aventuras, que para ellos es la más pulida técnicamente y la más entretenida al hacer hincapié en la acción sobre la resolución de puzles. Por desgracia Dragon Skulle no acabó de funcionar y pasó sorprendentemente desapercibido, en un momento en que la decadencia de Ultimate había mellado parte de su credibilidad ante el público. Menos de un año después la compañía era historia, pero sus juegos hacía tiempo que habían dejado una impronta imborrable. Echarse una partidita con las colosales obras que Dave y Bob Thomas legaron al Commodore 64 tiene hoy un encanto especial, acrecentado al conocer la fascinante intrahistoria que rodeó su alumbramiento.

http://www.youtube.com/watch?v=DV_Hs48zOt8

http://www.youtube.com/watch?v=G2EMZ64L5iY

Una de las famosas cubiertas censuradas de la versión inglesa de Game Over. “Después de cuarenta años de nacional-catolicismo, los españoles estos están asilvestraos. ¡Sólo piensan en lo único, recoñe!”

Hoy puede discutirse, y mucho, sobre si aquellos dos juegos fueron realmente tan buenos como se nos dijo en su día (particularmente creo que no) y sobre si han envejecido bien (va a ser como que tampoco, especialmente en el caso de Army Moves, que ya era injugable cuando salió). Con Army Moves y Game Over se hizo definitiva la asociación entre videojuego español y calidad gráfica, que en adelante sería una especie de “marca de la casa” inherente a cualquier videojuego patrio que se preciase de serlo. Nuestras empresas entendieron que lo importante para vender un programa era que entrase por los ojos del potencial comprador, anteponiendo muchas veces unos gráficos bonitos y trabajados a otros aspectos técnicos e incluso a la jugabilidad. Una visión cortoplacista típicamente española, que ha convertido a la mayor parte de nuestra cacareada “edad de oro” en simple hojalata.

http://www.youtube.com/watch?v=6JKj10pTqmk

La calidad gráfica de Game Over para Amstrad CPC, especialmente en su primera carga, era espectacular.

http://www.youtube.com/watch?v=2pX7FiKiiK4

Y anunque en el Spectrum no fuese lo mismo, tampoco se puede decir que desmereciese mucho.

http://www.youtube.com/watch?v=i4jNuY3bq9o

El autor del eslogan Impossible is nothing nunca probó esto.

http://www.youtube.com/watch?v=7rCQ7_2g_3I

Al igual que ocurre con Game Over, las diferencias entre las versiones de Amstrad y Spectrum son notables, pero no odiosas.

Pues eso, que feliz cumpleaños. Ahora a por los veinticinco siguientes.

http://www.youtube.com/watch?v=PH7zSn628JM

No es la primera vez que aprovecho este púlpito digital para mentar al Z88, a buen seguro el producto Sinclair más desconocido y olvidado, pero también el mejor ideado y fabricado de todos. Con él de la mano Tito Clive hacía realidad su proyectado Pandora, el ordenador portátil con el que había soñado durante años. Cuando por fin tomó formas tangibles, el Pandora resultó ser un poco distinto a lo que muchos habían imaginado, pero no por ello dejaba de ser una excelente máquina que sin embargo careció del favor del público que sin duda se merecía. Una pena, porque tenía muy buenas características que lo hacían ideal para autónomos y profesionales liberales. Pero estaba adelantado a su tiempo y al final las agendas electrónicas y las PDA acabaron por ganarle la partida al llegar en un momento más apropiado: a partir de 1992 se puso en marcha la verdadera revolución digital que de la mano del PC, secundado por aparatos como el Newton o las Palm, cambiaría el mundo para siempre en poco más de diez años.

Para saber más: página del artefacto en la Wikipedia inglesa.

Y más todavía en este artículo de Zonadepruebas.

Para la mayoría de españoles, entrar en la CEE era como tener acceso a las mejores tiendas de la ciudad. Y con una Visa Oro de regalo.

Una de las leyes de entonces que más se han olvidado en contraposición a lo que con el tiempo han supuesto para la sociedad española es sin duda la ley de Televisiones Privadas de 1988, que liquidaba para siempre el monopolio de la televisión pública creado en 1956 y suponía una liberalización sin precedentes en el acartonado panorama audiovisual patrio. Ni que decir tiene que la entrada en vigor de la ley vino acompañada de una gran polémica, principalmente por las acusaciones de corrupción y “amiguismo” en la adjudicación de licencias. En especial con el caso de la más singular de todas, otorgada a Canal+, que sería la primera televisión de pago de España y estaba controlada por Jesús de Polanco, un empresario próximo al Gobierno. Aunque muchos pusieron el grito en el cielo, aquello pronto quedó olvidado y Canal+ se acabó ganando un hueco en el corazoncito de los televidentes. El hecho de no depender tanto de los índices de audiencia le permitió desmarcarse de los males engendrados por otras cadenas y disponer de una programación característica y de cierta calidad, con el cine (incluyendo su mítico espacio dedicado al cine porno) y los deportes como pilares básicos.

http://www.youtube.com/watch?v=x3Ln3HyXFns

1990. Así anunciaba el Plus el comienzo de sus emisiones para captar abonados. Una birra al que sea capaz de adivinar quiénes son los famosetes que aparecen en el video.

En lo que respecta a deportes, uno de los espacios más peculiares en la parrilla de la cadena era Transworld Sport, que además se emitía en abierto (podía verlo todo el mundo, estuviese abonado o no). Como su propio nombre indica, era un espacio dedicado a repasar la actualidad deportiva del mundo; pero lo que molaba de él era que no se centraba en deportes conocidos como el fútbol o el tenis, sino que también reservaba espacio para hablar sobre competiciones de rodeo, lanzamiento de troncos y cosas así. Fue gracias a ello que pude conocer el fútbol australiano, invento parecido al rugby pero mucho más simple y espectacular, a cuya competición liguera Transworld Sport dedicaba un repaso cada semana. La verdad es que me gustó desde el principio y acabé por aficionarme; una afición se mantiene hasta hoy y por la que intento mantenerme al día de las noticias surgidas en torno a la AFL (Australian Football League) y a mi equipo favorito, los Collinwood Magpies, aunque mi jugador preferido siempre fue el legendario Gary Ablett, que hizo historia vistiendo la elástica de Geelong durante la práctica totalidad de su larga carrera.

http://www.youtube.com/watch?v=2ssoUEuQiLM

A Ablett se le apodaba “Dios” no precisamente por casualidad.

A pesar del predicamento del que goza en su tierra de origen, donde la final de la Liga paraliza el país, lo cierto es que la popularidad de este deporte fuera de Australia tiende más bien a cero. Siempre creí que fuera de la patria de los canguros sólo se le prestaba atención en mi casa y ya. Bueno, ni eso. La realidad es que yo debía ser el único supporter europeo: mi familia torcía la vista de un modo raro cuando llegaba el sábado y ponía “ese programa sobre deportes absurdos que no interesan a nadie”, mientras que mis amigos y conocidos tenían una excusa más, otra de tantas, para señalarme como el tipo más colgado del local. Y no les faltaba razón, pero yo tampoco entendía cómo era posible que se negasen a ver la luz, porque hacia este juego sólo se puede sentir una devoción religiosa una vez se conoce.

Y de nuevo es Gary Ablett quien nos lo demuestra. Estamos rodeados de herejes, coño.

Con semejante panorama, sorprende la existencia de un juego de fútbol australiano para Spectrum. Sí, han leído ustedes bien: existe un juego de fútbol australiano para Spectrum. Y no hablo de un juego reciente hecho por aficionados, no, sino de un juego lanzado nada menos que en 1989, cuando el chisme de Sir Clive aún seguía comercialmente vivo, y por obra y gracia de una casa de software británica, europea nada menos. Cuesta imaginar de dónde sacó David Bradley, autor de la versión original para Amstrad CPC, la idea de llevarlo a cabo, pero todo apunta a que debió de verse alguno de los partidos emitidos en aquella época por el Channel 4 británico, especializado en dar cancha a programas bizarros, y dentro de cuya parrilla el fútbol aussie llegó a alcanzar estatus de culto. En esta tesitura llegó Dean Hickingbottom para encargarse de la conversión al Spectrum, que llegaría en septiembre de 1989 arropada por una campaña publicitaria en la que se decía que Australian Rules Football estaba basado en el deporte más agresivo del mundo. El eslogan resultaba un pelín sensacionalista, pero teniendo en cuenta que en sus comienzos Australia fue una prisión para convictos que en las islas Británicas no querían ver ni en pintura, y que los australianos tienen cierta fama de ser un poco salvajes y marrulleros, quizás no andaba tan desencaminado.

De todas formas, y pese a la llamativa publicidad, el juego llegaba en un momento inadecuado: para 1989 el crepúsculo del Spectrum era más que evidente, y por añadidura su lanzamiento coincidió con una serie de profundos cambios en la estructura de la Liga que lo dejaron obsoleto casi desde el primer día. En su interés por consolidar la competición y ganar adeptos con los que aprovechar los cada vez más pingües contratos televisivos, los gerifaltes del fútbol australiano aprobaron una ampliación de equipos para abrir la liga profesional a otras regiones del país (hasta entonces casi todos procedían de la región de Victoria, cuya capital es Melbourne) e importaron una serie de normas de gran arraigo en competiciones profesionales americanas como la NBA, tal que un sistema de draft y un límite salarial. En 1990 la antigua Victorian Football League pasaría a conocerse como Australian Football League (AFL), denominación que se mantiene en la actualidad.

Es evidente que ninguna de estas particularidades se refleja en el juego que nos ocupa, pero es que el Spectrum difícilmente habría podido reflejarlas, en especial en todo lo que concierne a traspasos y salarios. De todos modos no era algo que importase mucho, pues al centrarse en un deporte absolutamente desconocido fuera de Oceanía, casi nadie repararía en la similitud entre el juego y la realidad. Además, el programa tampoco se concibió para ser un simulador deportivo, sino más bien como un arcade con el que pasar el rato. No era otra cosa que el reflejo de unos tiempos en los que el Spectrum y sus coetáneos de ocho bits ya no eran los dominadores del mercado. A esas alturas imperaban los productos baratos, fáciles de jugar y sin complicaciones. Para los simuladores en condiciones ya estaban otras máquinas mucho más potentes y mejor adaptadas a las demandas de un público cada vez más exigente, como las nuevas generaciones de compatibles con tarjetas VGA, Teniendo en cuenta esta premisa, puede decirse que Australian Rules Football entregaba aproximadamente lo que se podía esperar de él, al menos en principio. El comienzo era ciertamente prometedor, pues por el precio de un juego se nos ofrecían dos: en el primero de ellos jugaríamos un campeonato liguero de iniciación, formado por un compendio de equipos de distintas ligas amateurs. El segundo ya era cosa seria, pues competiríamos por el título de la VFL. A la hora de la verdad los dos juegos eran el mismo, cambiando los nombres de los equipos y la dificultad, pero no por eso dejaba de ser un aliciente atractivo.

Por desgracia todo se torcía en cuanto finalizaba la carga de cualquiera de los dos programas. Ante nuestros ojos aparecía un menú de opciones realmente escueto, y no solo por su diseño: casi no tenía opciones, siendo poco más que un “paso previo” antes de empezar a jugar. Todo se resumía a ver la clasificación y ajustar la cantidad de sonido. Y ya. Por no poder ni siquiera podíamos elegir equipo o permitir la participación de un segundo jugador, algo inconcebible que ya nos ponía sobre aviso respecto a la calidad del programa.

Y con efectos alucinógenos de regalo: nuestro intento de leer el colorista mensaje de la parte superior puede marearnos más que bebiendo cien cubatas.

Los temores se confirmaban tras pulsar el botón de disparo para dar comienzo al partido. La representación del campo era digna de los Micro Machines esos, y se “olvidaba” de su obligatoria forma oval en beneficio de otra semejante a la destinada al rugby tradicional. El número de jugadores por equipo (dieciocho) tampoco se ajustaba a la realidad y se veía sensiblemente reducido, algo lógico después de todo porque mover treinta y seis “monigotes” sería una tarea demasiado dura hasta para el Speccy. Pero con eso y todo el terreno de juego seguía siendo demasiado pequeño y los autores, haciendo gala de su gran habilidad, decidieron que la imagen no se desplazase mediante un scroll, sino que dividieron el campo en tres pantallas separadas a las que se accedía conforme el jugador que controlábamos se desplazaba por él. Para describir el resultado bastaban dos palabras: confusión y caos, que se acentuaba por la escasa definición de los sprites. Al menos las reglas básicas del fútbol australiano sí que se respetaban, y como el juego era bastante rápido se conseguía reflejar en cierta forma la eléctrica vivacidad de este deporte, en el que pocas  veces el balón se detiene más de unos segundos y los lances de juego se suceden con bastante rapidez. Sin embargo, la elección de una perspectiva cenital, siguiendo la moda imperante entonces, restaba espectacularidad porque era imposible, por ejemplo, apreciar los speckies o saltos para luchar por el balón en el aire, que figuran entre los mejores momentos de un partido. Pese a todo era algo que en Australian rules football no importaba demasiado, ya que su confusión y caos predominantes limitaban la estrategia a poco más que correr con el balón hasta lograr un gol o un behind, confiando en que al ordenador no se le antojase quitárnoslo o forzar alguna falta. Porque esa es otra: la mayoría de las veces perdíamos el balón sin más o el rival nos lo arrebataba sin saber cómo, y pasarlo a un compañero para impedirlo, aparte de virtualmente imposible, casi nunca servía de nada cuando lo conseguíamos.

http://www.youtube.com/watch?v=rF20QAkyfWU

Y por si alguien pone en duda mis palabras, nada como este video para aseverarlas.

En fin, un desastre que no se salvaba ni ante la pasión que despertó en mí el fútbol australiano cuando supe de su existencia gracias a Canal+. Hasta entonces ni siquiera sabía del videojuego, que nunca fue distribuido oficialmente en España y llegó cuando el Spectrum era para mí agua pasada. Lo conocí porque el amigo de un amigo que aún tenía en casa un +2 poseía una copia, que sacó vete a saber de dónde. Una afortunada casualidad que me permitió estrenarme con él en un Spectrum de verdad y antes de que Internet lo pusiese a disposición de todo el mundo, pero que no sirve para mejorar mi opinión sobre un juego que en su día llegó tarde y mal, y que como la mayoría de lanzamientos producidos a partir de 1989 / 90, acusaban la decadencia de un ordenador antaño imprescindible.

“OK, it´s time to come clean. I didn´t buy Barbarian because it featured cool graphics, a spookily eerie soundtrack or cracking gameplay. I simply picked it up because there was a nice pair of tits on the front cover”.

Lo que traducido, así a ojímetro para los que no sepáis inglés, viene a significar algo como esto:

“De acuerdo, es el momento de ser sincero. No compré Barbarian porque tuviera buenos gráficos, una gran banda sonora o fuese muy divertido. Simplemente me lo pillé porque en la cubierta había un fantástico par de tetas”.

Por si alguien tuviera alguna duda, y como una imagen vale más de mil palabras, sirva esto como botón de muestra:

Es verdad que este no es sitio para entrar a juzgar una “fiesta” que personalmente me parece una tontuna digna de la sociedad en la que vivimos, cada vez más hipócrita y miserable; pero no por ello el comentario deja de ser cachondo, y más con la casualidad añadida de haberlo leído precisamente en un día como este. Hoy no pude evitar esbozar una risilla maliciosa en el Metro, porque además es la puritita verdad: el que diga lo contrario miente como un bellaco.

Hasta el año que viene, esclavas.

Esto no es nada comparado con el trabajo que desarrollan los responsables de QLmaniacos, quienes han recogido el testigo de la desaparecida QL Wiki para evitar que se pierda su contenido y contribuir, ya puestos, a preservar la memoria de este fantástico ordenador con nuevos contenidos. Bienvenida sea y que siga por muchos años.

Leer Deportes extraños (tercera parte).

Dentro de su embalaje plástico, por un lao…

…y por el otro.

El paquete llegó por air mail, perfectamente embalado y en perfecto estado. Vamos, que no hay queja en ese sentido y los tíos de ImagineShop han cumplido como unos señores.

Ahora toca leerlo, que para eso se compra uno estas cosas además de para presumir ante las visitas y divertirse con las caras de experimento que la gente pone en el Metro al verte con algo así. Y tras la primera toma de contacto la impresión es positiva: el Speccy y el Commodore 64 se reparten el libro a pachas, presentado éste de manera ciertamente original y atractiva. El cóctel se completa en páginas interiores con una maquetación colorista y a reventar de fotos, aunque a cambio el tamaño de letra resulta un poco justo pese a que la fuente elegida es clara y legible. Como también lo es la redacción de los textos, bastante amenos en general y fáciles de entender para cualquier persona con un nivel de inglés aceptable.

Resumiendo: aunque este libro no es sino una recopilación de los mejores artículos publicados en la revista Retro Gamer, y aunque obviamente todavía tengo que leerlo entero para poder sacar conclusiones definitivas (ya les contaré), el invento merece la pena siempre que no tengas la colección completa de la revista, algo que como norma no es lo habitual. Que cunda el ejemplo.